Me lembro de quando eu tinha oito, nove, dez anos… Até os quinze eu amava escrever, desenhar, esse tipo de coisa; e passava muito tempo me dedicando a elas. Mas em algum ponto, isso morreu. Deve ter sido quando percebi que essas coisas me fazem feliz, mas não tem utilidade prática.
Às vezes leio alguns dos meus poemas antigos, e eles são muito bons; na verdade, hoje mal consigo acreditar que saíram da minha cabeça.
Penso, “eu escrevi isso?! Nossa.“.
Porque, agora, não consigo criar nada do tipo nem que a minha vida esteja em jogo.

Sinto que com o passar dos anos, fiquei mais madura; mas, ao mesmo tempo, emburreci. Isso faz algum sentido?

Talvez emburrecer não seja bem a melhor palavra… Não estou falando de racionalidades, mas sim de um certo “espírito elevado” que só as pessoas que sabem apreciar as Artes possuem. Eu ainda amo a beleza, mas… Já não é o mesmo. A vida não tem mágica nenhuma, o que é triste.

Há alguns anos, eu apreciava as Artes. Mas hoje parece que há coisas muito mais importantes que isso. “Artista” parece mais nome de hobby do que de uma profissão que mereça respeito.
Puxa, isso é uma coisa terrível de se acreditar, e eu acredito. Talvez a palavra seja mesmo emburrecer.

Bem, foi isso que eu perdi: o espírito elevado.
Hoje sou uma pessoa mundana e superficial, como aquele cara do Mundo de Sofia disse que aconteceria. Já posso até sentir a pele do coelho.
Acho que vou culpar o resto do mundo por isso.